Tédio

Tédio.
Tédio de adormecer antes de amanhecer.
Tédio de acordar quando tem que ser.
E ser. Ser. Ser.
Ser o que sou sem deixar de parte aquilo que fui.
Que fui.
Tédio.
Da madrugada fugaz que passei nos teus olhos.
Honrada por ser tua. Toda tua. Por breves instantes.
Breves Instantes, sem tédio. Breves instantes, que logo se foram.
Tédio de correr atrás de horas que passam num minuto.
Tédio de ter sonhado ontem. E ontem já ter sido há vinte anos.
Vinte anos que passaram e já não voltam.
Vinte anos que já foram e vinte anos que virão e se multiplicarão, eternamente.
Eternamente, tédio.
Tédio de chegar a hora de te ires embora.
De teres que passar aquela porta. E continuares aqui. Ao meu lado. À minha frente.
Tédio de não conseguir que o espaço e o tempo se fundam.
Ou, pelo menos, se confundam.
Tédio de ser matéria numa atmosfera e não ser o contrário.
Nem massa que justifique a sua ocupação espacial.
Nem física que justifique todos estes vectores.
Tédio de me perder por assuntos que não compreendo.
E fingir a inteligência que não tenho. Parecer esperta. Quando não o sou.
E nunca o fui.
Porque se o fosse, este tédio seria outro tédio.
Tédio útil que utilizaria em meu abono.
Tédio que me aborreceria doutra forma.
Ou sem forma de me aborrecer.
De tédio.