A Praça

Estou frente à praça onde ficou a morar um bocadinho da minha infância. Aquela infância que recordo, mas que não sei precisar se foi bastante feliz ou se foi só assim-assim. A infância que me fazia inventar dores de barriga e cabeça para não ir à escola. A infância que me traz à memória barcos antigos abandonados numa qualquer margem invernosa de um rio.
E hoje, no entanto, recordo-a com saudade. Como se este cheiro a flor-de-laranjeira sempre tivesse existido na minha memória. Como se estes transeuntes todos, tivessem assistido e aplaudido de pé às minhas brincadeiras-logo-ali-inventadas em torno do pelourinho. Como se estas fossem as andorinhas que me compuseram tantas e tantas bandas sonoras de tantos e tantos finais de tarde.

Estou frente à praça e congratulo-me por ser mais uma anónima de portátil na mesa. E tento imaginar o que os outros imaginam quando me vêem. E percebo, como percebi em tantas outras vezes, que estou longe daquilo que aspirei para mim, longe daquela pessoa que descubro do outro lado do espelho.

Eu não sou esta que aqui escreve na primeira fila, de frente para a praça. Eu não sou a criança que corre frente ao pelourinho. Estas não são as minhas andorinhas. Este perfume de flor-de-laranjeira nunca será o do meu casamento.

No entanto, sorrio. Hoje, aqui e agora, poderei ser exactamente quem eu quiser ser. Ninguém me conhece e ninguém terá competências para me julgar os actos, por muito estranhos que sejam. Quem eu quiser. Quem eu quiser. Quem eu quiser. E, num acto do mais puro altruísmo, guardo as facas, escondo os dentes de vampiro e dou a minha mesa a um casal estrangeiro.